Ca m'est arrivé la nuit dernière, en plein rêve..
Peut-être est-ce en relisant le post sur ma soirée chez les Toix.
Toujours est-il que j'ai fait, moi Albert, le tour de France en une nuit.
Tout a commencé (j'ignore pourquoi) dans les Landes de Gascogne. L'odeur estivale des pins envahissait mes narines à coup d'aiguilles sèches que seuls les mauvais vents océaniques parviennent à faire tomber, les lâches. Les cordons dunaires aux couleurs de pêches à peine mûres m'invitaient inlassablement à une sieste ocrée, à prélasser mon corps caressé par la brise thermique annonciatrice d'un apéro festif sur fond de soleil sanglant...

Sans coup férir, me voici désormais au beau milieu d'un champ de betteraves. Le ciel anthracite est aussi bas de plafond qu'un buveur de Mouton-Cadet. Il fait froid. Je devine au loin la sombre silhouette de la tour Perret, inquiétant décor sorti tout droit d'un dépliant touristique vantant avec ardeur les beautés de Gotham City.
Je suis donc près d'Amiens. Cette tour est maintenant devant moi, là, posée massivement. Je crois deviner sur l'un de ses balcons la fugitive démarche d'un improbable Quasimodo picard. Mais Esmeralda, dégustant en compagnie de Batman du maroilles à la liqueur de cumin, se fait attendre... la salope.

En un éclair (comme on dit dans les mauvais romans) je suis projeté sur des galets aussi blancs que méchants. Devant moi une mer azur. D'un bleu si profond qu'il vous donnerait envie de boire de la flotte. Je me retourne, lève la tête et comprend, en prenant la pleine mesure de la beauté de cette crique, et gêné par l'haleine anisée des cigales alentours, que je me trouve dans une calanque proche de Marseille.
L'air est sec et tiède, je m'endors.

Au réveil, une statue de cycliste me fait face. Le soleil se lève sur le Pic du Midi de Bigorre. Je suis en haut du col du Tourmalet. L'herbe jaune, marquée encore par la pliure provoquée par le poids de la neige, m'indique que nous sommes toujours en été. Je me penche, arrache une fleur mauve et suce avec appétit ses racines. La réglisse sauvage restera à jamais la récréation de tout amateur de grimpettes en montagne.. Un bonbon gratuit, savoureux de sucrosité indigène qui vous donne du courage à l'idée de savoir qu'il reste encore 2000 mètres de dénivelé à se taper pour arriver, fourbu mais fier, dans un refuge où des hordes espagnoles attendent patiemment de vous foutre la nuit en l'air par des concours de rôts que seul le pinardier aurait l'idée d'imiter.

Me voici à Paname ! Les bouquinistes grincheux replient leur verte devanture d'acier. Notre-Dame montre toujours son cul aux nantis de la Tour d'Argent, dégustant sans précipitation leur canard au sang. Quelques freesbies volent sur les pelouses qui dégueulent face au tombeau de Napoléon. Dans 4 minutes, des flics au pif vermillon viendront confisquer la galette volante à des enfants attardés parce qu'il est interdit de s'amuser devant une sépulture, fusse-t-elle d'un nain corse.
Me voici place St-George. La statue de Garibaldi se dresse tel un phallus de pierre devant la maison d'Adolphe Thiers. Le fossoyeur de la Commune a aussi donné son nom à la plus grande rue de Bordeaux...
Je reviendrais plus tard sur cette ville qui m'a vu grandir.
Mais pour l'heure, braves voyageurs solidaires des mes songes nocturnes, laissez-moi encore dormir un peu... Je dois repartir.

Amitiés,
Albert.